Глаза вскрылись час назад и я потратил его на несколько постов, а потом еще на твиттерскую колонку, потому что, внезапно, меня посетили мысли о прошлом.
Я никогда так не горел, как тогда. Есть ощущение, что никогда больше не буду.
А еще, когда я прозрел спустя три года (почти уж четыре, наверное), то понимаю, что мое редкостное мудачество на самом деле стало причиной тому, что прошлое осталось вот таким вот, несмотря на мою ту жалкую попытку. Думаю, у этого всего был какой-то предел и мне стало ясно какой, мне стало ясно почему.

Мне никогда не доводилось быть настолько самовлюбленным, настолько заглядывающим в свое отражение, и при мысли о безусловном уважении, я на самом деле погружался в тлетворное отчуждение. Не быть, когда нужен - это гребаный проеб.

В общем, это практически самое поганое, что я делал для других людей. Ей-богу, мне не печально, просто по факту. И я даже не смею думать, что речь о безответных чувствах, это от лукавого.

А Маяковский, по-моему, стал реквиемом по всем этим делам. Он и кое-что еще - это славная память.